Алтарь Стихий - вот на что это походило больше всего.

Жалящие струи воды, прихотливо переплетающиеся с огненным кольцами, расцвеченые вспышками срабатывающих зарядов... уничтожающие, переплавляющие все, что попадало в их цепкие щупальца.

Люди, эльфы, орки, гномы, бросающиеся в центр разбушевавшейся стихии - зачем? Во имя чего? - и едва слышные сквозь грохот боя вскрики умирающих...
...умирающих, чтобы тут же подняться в городе - и вновь бросить себя в голодный зев портала.

И темный азарт, горящий в глазах тех, кто выстроил кольцо смерти у точки выхода из портала. Тех, кто только что, точно так же сцепив зубы, прорывал точно такое же кольцо.

Что за безумие лежит на тех и других?
Баюм... да, победа над древним королем стоит дорого. Но настолько ли дорого?

Что движет теми и другими?
Жажда схватки? Наврядли - столько времени подряд.
Приказ лидера? А что в таком случае движет им самим?

Кто-то называет это - Честью Флага. А кто-то - Проклятием Имени.

Символы на курточках - впечатываются в души, окрашивают мысли в свой оттенок. И человек удивляется - что же я наделал? Зачем? И не видит ответа... как не видит и тени за своей спиной - тени накрывшего его Проклятия Имени.